Buscamos esa habilidad para ser feliz por encima de todo.

Los labios blancos, el rostro pálido. Respiración en copos de nieves. Los pulmones quemados y con un sabor amargo en sus labios. Casa seca, ropa mojada. Ojos cansados, garganta seca. La luz se fue, el día terminó. Dicen que ella le pega a lo más duro, y que sueña despierta desde los 18, pero últimamente parece claudicar, cae como un castillo de Naipes, y dicen que la desdicha nunca avisa porque somo títeres enloquecidos por un par de gramos; ella no quiere salir fuera esta noche y con el humo de una pipa regresa a casa o vende su amor entre hombres, y es que hace demasiado frío para que un ángel pueda volar. Últimamente su rostro parece hundirse poco a poco, se marchita y se demora. Grita, pide auxilio. Piensa que las peores cosas solo le ocurren a ella y que nosotros le ganamos en la carrera que es la vida con ventaja. No quiere que la vean, desea desaparecer. Trata de nadar y mantenerse a flote. Cubierta de blanco cierra los ojos por millonésima vez. Una vida mejor la espera. Esta harta, piensa que esta vez va a desaparecer en la oscura noche. Se dirige hacia abajo. Hace demasiado frío afuera para que los ángeles puedan volar. Incluso a morir.